MAÑANA

Y ahuellando días, uno va ¿vio?

Como queriendo no enterarse de otras pisadas, secas…o…o evitando doler negativos propios.

Así nomás.

Sin preguntar al caracol  ladrón por las olas escondidas o insultando a la bobificación satelital que ya no vende magia.

Y la militancia que se esconde, aturdida, no viva, tras el doble 0 o el 01….

Y uno que, ingenuo, miente la vuelta. Finge abrazos, impotencia de ayer, fusiles oxidados o poemas acenizados.

Dicen que le vamos pidiendo permiso a otros: que vamos, que dale, que metele, que no vas a ser viejo para siempre, que….

Y tachando las horas con pinceles nuevos, sin animarnos  morir la rutina….atreviéndonos, apenas, a roncar goles. Temiendo, siempre, siempre…

Pero un día, ese hombre (uno, ¿vio?), titubeará sin titiritero. Se negará a saludar al soplo de siempre y, sin luna, descalzo, desafiante, correrá sin tropezar hielo adudado y danzando deserción

Entonces, cuando la arena se detenga, ese hombre (uno, ¿vio?), aún desconcertado, ya no puntual, se presentará ante la noche…y sonreirá.

¿QUIÉN ME CREERÁ EL DESPUÉS?

             Primero. Uno no tiene la más pálida idea de cómo ha llegado allí

Ocurre como siempre. Cuando nos queremos dar cuenta, hemos hecho algo que nos ha transportado hasta ese lugar o alguien (familiar, amigo, enemigo, desconocido) nos ha presentado en ese maremagno de voces que catalogaremos con mayor detenimiento a medida que transcurra la reunión. No sé.

Después…inspeccionar con todos los sentidos (si es que nos queda alguno) a los presentes, es el proceder estipulado en este tipo de eventos.

Suele ser un grupo de hipócritas o, según se mire a la diacroica luminosidad del lugar, un hato de irreverentes sentimentalistas lacrimógenos.

Mire si no. Por allí aparece Luisa (que, entre paréntesis, no le dirige la palabra a uno desde hace, aproximadamente, veinticinco años por aquello de los flirteos con ella y María al mismo tiempo. Gajes de juventud, que le dicen) colgada del brazo de un mustio esposo. Se cruza con los conocidos de siempre y…¡Usted ya sabe! Saludos de rutina, fraseo de compromiso, un cafecito por aquí, un vasito mas allá y una anécdota olvidada/inventada que baja y se pierde…(Preferentemente ritmo de zamba en Re menor)

Como al descuido apenas si lo relojea a uno (lo suficiente para que el bichitus societatis no le reclame el hecho de no haber cruzado párpados con el invitado de turno, o sea uno, o sea yo) y se dedica a cimentar las habladurías (ajenas) de que ha sumado unos gramos a su grácil figura (o sea que aborda, cuál Sandokán de barrio, los bocadillos preparados para la ocasión)

Después (¿Acaso existe un antes?) aparecen los ex compañeros de trabajo. Esos que, hasta unos días atrás, lo (me) minimizaban atómicamente (jefes) y los que lo…envidiaban ¿sanamente? (subalternos. ¡Por finn! Se viene un ascensooo…¡Sí!).

Se suceden sentidas (y asentidas) palabras en mi honor: "Treinta años después de haber ingresado a la empresa como simple cadete, hoy nos damos el lujo de ver partir a uno de nuestros mejores subjefes de secretario de área. Sin dudas, ocupar su despacho no será fácil (es cierto, sus dimensiones son poco menos que liliputiense) y quién deba reemplazarlo deberá tener un alto grado de responsabilidad, honestidad, idoneidad (los idad serían interminaaaables)"

Aplausos medidos y…¡Epa! Algunas lágrimas en la rubia que entró en Mercadeo la semana pasada…¡Nooo! Si yo digo, esta no me daba ni la hora en el trabajo y   ahora que me fui…ensucia párpados.

Párrafo aparte, un familiar directo se empecina en cubrirlo de elogios y pondera sus virtudes en tan superlativa demasía que haría enrojecer a un modesto hijo de vecino. (No es mi caso. Suelo pecar de aceptar espontáneamente merecimientos inmerecidos. Por lo cual lo afirmado: excelso momento de dicha ególatra)

Posterior a la perorata de turno, salpicada por trivialidades (un perro que aúlla, un cric-cric sospechoso, frecuentes utilizaciones de un trozo de tela especialmente guardada para el momento) proceden a abandonarlo a uno en busca de otro foco de atención. (¡Qué desconsideración! Aunque, pensándolo bien…luego de tres horas de "¿te acordás?", el tedio suele convertirse en abrumador) Nos dejan el único momento de tranquilidad previo a la absoluta tranquilidad post-evento (usted ya sabe, cuando los invitados se marchan a sus pulcros hogares, trabajos, estudios y/o afines)

De más está decir que no mencionar a los colados de turno, sería un error imperdonable y restaría color a esta vana descripción. Sujetos que no han oído hablar de uno en sus pletóricas existencias mas, como el acontecimiento lo amerita, hacen acto de estoica asistencia. Suelen poseer una admirable predisposición que asombra a propios y extraños (don Cortázar se preocupa de esta fauna de "no invitados" en un relato que sugiero leer) ¡Alabada sea su participación!

Mas tarde se apaga la (mi) luz y, presumo, se inicia el cortejo final.

Después….¿Quién me creerá el después, San Pedro?

YA NO PARED, POR FAVOR

Y no existió paredón que temblara tu no temblar…

-En la pared, junto al de los Rollings, man-

Hoy, ya frase, mueres millones de rostros made in.

¿Acaso, poeta, pretendes sangrar neologismos?

¡Olvida!

Sangre del tú…sangre del vos.

La pared y el paredón, gris destino para tu segunda muerte.

Aunque…¡Ya sé, ya sé! En otros eres carne y Gramma y asma y …ya sé.

Pero no olvides que eres tinta de voz… así en la selva como en la corbata.

Por el pan asiglado. Por el paredón que no existió y la pared postmoderna. Y por la estrellita que murió aboinada, triste, triste…

¿Sabés? Cerquita de cuatro locos que caminaron tu década, también suelo preguntarme, mirándote, dónde, dónde, escondiste tu sonrisa. Y trato, te juro que trato, de imaginarla linda…aunque intuyo cuánto te dolía reír.

Doler y reír.

Doler y morir.

Entonces, evitando vivir de frases (aunque la muerte o la patria o la victoria, siempre, siempre se olviden del médicoviajeropapáhéroe), tinto mi sangre en esta blanca…

Sangre del tú, sangre del vos.

Sangre del che.

Sangre del Che.

TINAREROS

Naufraga el sol

en todos los cielos,

mientras un llanto virgen

sonríe sus besos

en esta celda de jueves.

Soy mi voz, escucho, ignoro.

Traigo el silencio

en andares de arena y de sueños

no-míos.

No tiembles.

No me marcho.

Mañana, tal vez,

silbe la muerte….

Cuartillas blancas

            Ella ha llorado.

El personaje, también. Sabe disimularlo (no obstante).

Acaso, mate amargo, pregunto a mi letra, si consolarla es su misión.

Podría hacerlo…pero el viento denigra este día.

16/07/78

24 años y cinco meses de pañales. Repito (reiteraré señores): ella ha llorado y por mi ventana no identifico diferencias.

La torta frita, lejanasalteñamamátequiere, no sabe de lágrimas y ríe chillidos.

Ella ha llorado en mi hombro inexistente.

Mi hombro inexistente ha burlado llantos.

Los llantos no se dejan escribir…se berrean, se enjugan o ahogan.

Preparó la carta (la música, siempre la música) y escondió en sus labios un trozo de harina.

Mañana ellos preguntarán por ellos y yo debo  responderles.

Por eso inventé lo de la carta. ¿Cómo explicar una despedida sin carta?

Pero ella se despidió (rojoojo) sin cara.

Dicen que a media tarde subió al tren y marchó no sola.

Dicen que no corrí el andén (yo lo digo, mate amargo), ni tropecé solícitos maleteros o polizontes desconfiados.

¿Para qué?

La torta frita aún no marcó sus dientes. Ella envuelve el biberón de cinco meses en un susurro incongruente (típico, bello, dulce, tierno)

Yo creo que ella llora (por eso finjo no llorar) y dos nombres (uno nuevecito, neológico) que insisten en fugarse.

La libreta (nuestras vidas) descansa en un cajón verde oliva. Como el uniforme de su dueño, como la impotencia de estos siglos.

-¿El primero?-

Luego de tanto llorar, sacrificó una sonrisa dibujada.

-Sí-

Intenté recordar el nombre falso (pero grité ¡Luciano Carpegio!) Ellos saben cuando uno les miente (no son como ustedes, señores ingenuos), pero…¿Cómo encontrar verdades en ojos muertos?

-¿Viaja sola?

Se resignaron tarde, como siempre. Ni la mujer, ni el pibe. ¡Volaron, jefe! Pero este….

-¡Qué casualidad! Yo también voy para Salta-

La noche, sin música, es luna sin vida.

¿Qué habrá sido de ellos, mate amargo?

Luciano tendría la edad de un niño (ya era hombre cuando murió)

Me hubiera gustado desempolvar otra historia.

Esta noche descansaré de a ratos, y mañana…. Mañana cuartillas al fuego. Cuartillas blancas, don.

invitación a poetas y escritores de Leones

Invitamos a todos los poetas y escritores de Leones que deseen participar de un espacio para futuras ediciones y/o publicaciones de sus obras, a una reunión informativa-organizativa a desarrollarse en el día Viernes 25 de Noviembre a las 19:00 hs. La misma se desarrollará en la Sala de la Biblioteca del Club Sarmiento. Muchas gracias!!!!

PROFECÍA....

Será de noche.

Llorarás un par de nadas en la tinta barata de escribas titubeantes, mientras la pólvora sueñe laberintos sin dioses, el miedo lata redenciones postergadas y ya nadie, poeta, plegarie tu sombra, ni tu nombre, ni voz…

Será de noche, profecía. De noche…

El Tinarero comienza a caminar....

Y es así.
Sin preludio pomposo ni verborragia ajena.
Apenas, apenas, con la palabra de vientos saludando el latido.
El Tinarero (poeta de a ratos) despierta en su blog, mira a todos lados (ignoro si se pregunta) y empieza a caminar.
¿Después? Veremos....